Huecos (y 2)

…Y claro que continuamos. Llegas mascullando entre dientes que este post debía estar ya escrito y colocado hace algún día, que los posts por etapas son un peñazo para los lectores, que la memoria es frágil, que de semana en semana se despistan, que no podrán o no tendrán tiempo de recobrar el hilo perdido, que Ariadna, que el Minotauro, que Teseo era un cabroncete con muy malas intenciones, que ya nos lo decías tú, que no podía ser, que demasiado jaleo… ¡Qué ricura! Si no anduvieras enfrascado en tus mil misiones de imprescindible refuerzo de la saturación de tu ego (enorme y fanfarrón, cómo no aprovechar la oportunidad de decirlo…) otro gallo te cantara, y más dulce afinación nos poseyera a nosotros, tus escribas a tiempo parcial y sueldo nulo, habráse visto, encima con exigencias… Así que a callar, que lo que hay es lo que hay…

EJEMPLO Nº 1
(Extraído de la ya famosa por mil motivos, todos ellos igualmente desechables, CARPETA POLVORIENTA)
(y 2)

Cuántas cosas se pueden llegar a juntar, pero basta una para reunirlas. Basta la aparición inesperada y el miedo a romper su encanto, que nos hace andar de puntillas y hablar en voz baja por si acaso. Los sueños habitan un mundo peculiar, hecho de conexiones excesivamente delicadas, frágiles: copa de cristal perfecto. El sueño del otro parece alargarse mucho más allá de nuestro alcance, se va sumergiendo en nieblas de futuro imposible. Llegamos a creer necesario interponer silencio entre los sueños para no dañarlos, para mantenerlos como son, con la ilusión de que se vayan colando poco a poco en la realidad, inmaculados, redondos, absolutos. Por fin, todo lo ocupa el silencio. Y el miedo. Y un disco. Y un libro: volvemos a ser aquellos que éramos…
Aquellos que fuimos. Con el estómago atenazado. Con las convicciones haciendo equilibrios a la pata coja. Con quince años para el resto de nuestros días…

La aparición inesperada… Cuántas habrá habido desde que escribiste ese texto, tal vez en una de esas tardes de siesta arrastrada, melindrosa y somnolienta, esas tardes que dejan el regusto de lo que se ha ido rumiando en cientos de entregas nerviosas, acaloradas… Intentos múltiples, insistentes, de mantener la ilusión del sueño intacto. Intentos candorosamente inútiles, deliciosamente ingenuos…
De todos modos: déjalo correr, cambia de tema, inténtalo de nuevo… Y deja de murmurar, que pareces un abuelo cascarrabias en plena crisis de inventos agotados, de imaginación despavorida, de silencios persistentes…