Absenta
Martes, 8 de enero
En el espejo o en la pausa de la ducha, qué más da, vuestra imagen, vosotros, en esa bodega de la Avenida del Oeste (¿era allí…?) que evidentemente ya no existe, comprando un par de botellas de absenta y varias toneladas de leyenda urbana sobre sus efectos psicodélicos (ahora puedes afirmar, esa misma noche pudiste, que perfectamente verídica, la leyenda) y sus peligros potenciales (¿sabías ya entonces de Van Gogh, o de Verlaine, o de Rimbaud… quizá en versión película americana de las de entonces, por la tele única y de visión impepinable…?). El Seiscientos de Rosita, si existía ya, os transportaría esa noche a la playa (¿era el Saler?), y rebozados en arena en algún momento veríais a uno de los de la panda (¡era Quique, vaya si lo era!) comenzar a caminar mar adentro, y recuerdas quizás una oleada de efectivamente alucinaciones, con vislumbres de más allá beodos y paranoias persecutorias, policías fantasmales incluidos.
Recuerdos disueltos en niebla, como buena parte de los que a veces recuperas al pulsar los botoncitos ocultos que salpican los días actuales, conectados directamente a los recovecos de tus sesos estrujados y achacosos. Visiones en la ducha o imágenes de duermevela, que van aportando datos a tu historia, que a veces reconstruyes de a cachitos: un fragmento aquí, una brizna allá, olvidados en la marabunta y el a-brazo-partido de la strugle for life de cada día (¿con cuántas “g” se escribe “strugle”?… No tienes ganas de consultar el diccionario…).
(Se empiezan a oír los berridos de las bestezuelas que regresan a clase a las 15’30: se acabó la paz de la Biblioteca. Aquí los esperas. Con una buena dosis de libros de poesía para pasar buenamente la tarde, si se dejan…).
En el espejo o en la pausa de la ducha, qué más da, vuestra imagen, vosotros, en esa bodega de la Avenida del Oeste (¿era allí…?) que evidentemente ya no existe, comprando un par de botellas de absenta y varias toneladas de leyenda urbana sobre sus efectos psicodélicos (ahora puedes afirmar, esa misma noche pudiste, que perfectamente verídica, la leyenda) y sus peligros potenciales (¿sabías ya entonces de Van Gogh, o de Verlaine, o de Rimbaud… quizá en versión película americana de las de entonces, por la tele única y de visión impepinable…?). El Seiscientos de Rosita, si existía ya, os transportaría esa noche a la playa (¿era el Saler?), y rebozados en arena en algún momento veríais a uno de los de la panda (¡era Quique, vaya si lo era!) comenzar a caminar mar adentro, y recuerdas quizás una oleada de efectivamente alucinaciones, con vislumbres de más allá beodos y paranoias persecutorias, policías fantasmales incluidos.
Recuerdos disueltos en niebla, como buena parte de los que a veces recuperas al pulsar los botoncitos ocultos que salpican los días actuales, conectados directamente a los recovecos de tus sesos estrujados y achacosos. Visiones en la ducha o imágenes de duermevela, que van aportando datos a tu historia, que a veces reconstruyes de a cachitos: un fragmento aquí, una brizna allá, olvidados en la marabunta y el a-brazo-partido de la strugle for life de cada día (¿con cuántas “g” se escribe “strugle”?… No tienes ganas de consultar el diccionario…).
(Se empiezan a oír los berridos de las bestezuelas que regresan a clase a las 15’30: se acabó la paz de la Biblioteca. Aquí los esperas. Con una buena dosis de libros de poesía para pasar buenamente la tarde, si se dejan…).
posted by Cronopio444 at 7:56 a. m.
7 Comments:
Bueno, por lo menos hasta las 15.30 tuviste tiempo de recordar, y pasar un buen rato... buena memoria, y buena selección de paisajes los tuyos¡
Sí.... recordar es la hostia, un viaje necesario en todo momento a pasados, que a veces nos devuelven muchas cosas, y dan sentido muchas veces a todo lo que ahora nos está pasando...
Pero lo mejor es recordar con la certeza de que fueron tiempos buenos... pero lucharemos porque sean mejores¡
Un besazo y feliz año nuevo¡¡¡¡
sí es, delirium... Recordamos para seguir siendo quienes somos, para no olvidar quien fuimos... Besazo compartido, y deseos también...
Me gustan las historias de a cachitos... va a ser por eso!! jeje
Y esos recuerdos colándose entre las memorias y recordándonos quienes fuimos y hasta a veces quienes somos (estamos, marga, estamos, nunca somos).
Las bestezuelas se dejaron?
Besote psicotrópico!
Si viste al Hada Verde quizá te pueda haber dicho quién ees... a mí me lo dijo, luego de una absinthe Libertine 72, derrapando por el 11 de la rue d'Ormesson... me lo dijo y ya lo he olvidado.
Me procuraré otra botella y el primer sorbo del recuerdo de quien soy será para usted camarada!
Las bestezuelas, marga, se dejaron más o menos, como casi siempre. Tendremos que suponer que algo se cuela entre los bloques de hormigón... Fue una tarde apacible. Besos de aquí estamos, aquí nos pillamos, aquí nos matamos (pero poquito...)
Al Hada verde no la vi, reaño, pero sí a unas cuantas brujillas juguetonas... ¿Valdrá igual? Ya ves, el recuerdo, el olvido y las palabras no paran de provocarnos, y nosotros nos dejamos. Varios abrazos, para el camino...
Me encantaría conseguir una botella , el ajenjo y su mezcla deben dar una rica inspiración y sí Rimbaud tomaba de Todo un poco y así escribía , como Bayron , pero él tomada Láudano , bueno al menos soportaba con eso a su "legitima" esposa,de a cachitos nos vamos armando nuestro futuro recordando el pasado, que nunca se sabe si el pasado,es el hoy o el futuro o viceversa, enseñas niños ? :)
Abrazos Cronopio!
Estaría bien, indeleble, disfrutar esa botella en compañía: todo cabe en los futuros que, también, vamos armando. Y efectivamente: soy profesor de enseñanza secundaria. Besos.
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