Desde el deshielo

Viernes, 9 de Noviembre
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Comenzaste muy joven a practicar este ejercicio, tantas veces bajo estímulos humeantes, cultivables, regables y podables en su época indicada. Abandonaste el hábito durante la glaciación central: la que te condujo hasta los presentes deshielos y la mortandad neuronal cada día verificable en tus olvidos y memorias selectivas, que te dejan con el santo aquí y tú en el cielo, verborreico de silencios atascados, levantando cabeza y flequillo (ubi sunt, flequillo, melenas y barbotas puestas a remojar antes del vigente desierto occipital –“atención, la rima, por esta vez, es consentida y provocada”, nos adviertes…) para mirar sin disimulos la chuleta que debe de andar por algún sitio, que yo la puse ahí…
Rejuvenece, sitúa, acomoda en el lugar que ha de ser este recuperar la total seguridad en que, bolígrafo en ristre, las palabras van a ir asomando sin esfuerzo, a pesar de la advertencia, folio en blanco, de todas las sensateces: “nunca has tenido nada que decir”…
-Mentira, mentira cochina: ¡ya he llenado medio folio, y las hormiguitas siguen avanzando hacia la madriguera y la sonrisa del hurón recolector, las hienas de la media sonrisa simulada y el despertador timbrazo y tentetieso: vuelve, vuelve, son las seis! Un soneto me mandó hacer Violante, o como leches fuera…
Lo prefieres, nos dices. Si planificas vuelves a tus llantos y alaridos. Si no, divagas, flotas en auto-alucinaciones inducidas. Aprendiste a dejar fluir el no control sin descuidar ni una sola de tus posiciones vigilantes. ¿Lo llaman acaso madurez? ¿Será quizás putrefacción? What will be, will be, wherever etc.? Mira, va a ser que Hitchcock y algunas rubias no estarían de más tampoco aquí y, quién sabe, torturas a picotazo limpio para recuperar la noción de espectáculo y agresión sensacionalista, diversa y montaraz… Fácil, fácil, fácil: desde el vértigo hasta los vuelos rasantes de las avionetas y el vaso de leche iluminado y, sí, la pierna enyesada y, y, y… Demasiado fácil. Braceas, te apartas y punto
y aparte. Dos.

2
Miércoles, 13 de Noviembre
Dijiste que dos, así que obligado a un dos. Tecleas ahora: líneas rojas de corrector a cada instante. Poco acostumbrado al libre divagar electrónico, ya nos lo dijiste: tinta y muñeca, olor a papel, solidez y superficie… Es seguramente la condena: a eternidades evanescentes, a sombras de nada por aquí, ¿nada por allá?, a ectoplasma con sabor a fresa y urgencias que lo dejan todo para mañana, si es posible, y si no… Pues no.