Hasta ahorita, más o menos
Martes, 1 de Julio de 2008
Pasó la semana, y tu promesa sin cumplir, así que lo vas a hacer ahora, un poco apresurado, porque el viernes empieza la primera fase de tu “aislamiento veraniego”. Así que este será el último post hasta finales de Julio… Unos vienen y otros se van…
26 de Febrero de 1990
Si las palabras dejaron de existir. Borradas.
Travestidas.
Jirones de palabras en torno a la memoria.
Medida del tiempo en cuenta de abandonos. Renuncias.
Imposibles.
Melodrama de palabras, lágrimas de cocodrilo.
Peloslargos envueltos en celofán y naftalina. Corredor de distancias lejanas hacia el tiempo de las uñas moderadamente negras, y el desastre incontrolable del fregadero a rebosar. Prosas. Cronómetros. Cabezas bien sentadas, piernas modosas y cruzadas. Ímpetus a resguardo de toda tentación. Equilibrada serenidad.
¿Deserción?
¿Desertización?
¿Erosión?
¿Otra vez tentación?
¡Indefensión!
El parchís de los años en bonitos almanaques, donde los verbos
(¡Acción!)
Nunca fueron bien considerados, y el estanque ya sin demasiados cisnes, armarios de patitos feos en librea proletaria y adulta circunspección. Ya no cervezas prestadas: religiosamente whiskys pagados, y cenas, y velitas. El gourmet. Quizás la secretaria.
Riguroso cabezota, sin embargo, de dientes ahora mordedores, y agresiones visuales y su amada complacencia en propios discursos, mostacil aderezo, green pepper grains, tabasco, ayyyjalisco…. No te rajes.
Vacunado.
Nunca más la fiebre amarilla. Ninguna otra fiebre.
Estufa. Canalla.
Pantufla. Y en el centro, sólo el centro. Amaya.
Rechifla. Remedios.
Enchufa. Trienios. Sepelios. Salterios.
Crueldad del futuro amargo.
Infinito justificante por enfermedad del propietario de este cuerpo pensante. Ya no es lo mismo, no, ya nunca habrá sido lo mismo.
Mueca no desleíble en cafeína ni azúcares fermentados.
Mueca permanente, rostro edificado. Eficiencia vital.
Sacar al hereje del refugio costaría planetas de camellos danzantes, tacones de aguja hasta el pajar de los ojos de todos los ricos
pirulís de menta, paquetes de pipas en rigurosa línea recta hasta el Tombuctú del yanovuelvas que hiciste tarde.
El hereje recubre de almohadones su refugio. Ya no hay palabras para más cartas de amor. Verdaderamente, todo un concepto. ¿Sentémonos a filosofar? Los sentidos no se disparan. Eficaz proceso de pólvoras mojadas.
Deben ser los treinta, o los cuarenta, o los cien. Aldabonazo sordo. Miseria de la emoción incrédula.
Autorregulación.
Calefacción.
Recepción.
Manufacturación. Hecho a mano. Bello universo hecho a mano. También en venta. Y muy cerca (aquí al lado) de su domicilio.
…pero lo nuestro es pasar.
Cada vez de más cosas.
Se me calle.
Se me calle.
Se me calle usted, si hace el favor.
Pasó la semana, y tu promesa sin cumplir, así que lo vas a hacer ahora, un poco apresurado, porque el viernes empieza la primera fase de tu “aislamiento veraniego”. Así que este será el último post hasta finales de Julio… Unos vienen y otros se van…
26 de Febrero de 1990
Si las palabras dejaron de existir. Borradas.
Travestidas.
Jirones de palabras en torno a la memoria.
Medida del tiempo en cuenta de abandonos. Renuncias.
Imposibles.
Melodrama de palabras, lágrimas de cocodrilo.
Peloslargos envueltos en celofán y naftalina. Corredor de distancias lejanas hacia el tiempo de las uñas moderadamente negras, y el desastre incontrolable del fregadero a rebosar. Prosas. Cronómetros. Cabezas bien sentadas, piernas modosas y cruzadas. Ímpetus a resguardo de toda tentación. Equilibrada serenidad.
¿Deserción?
¿Desertización?
¿Erosión?
¿Otra vez tentación?
¡Indefensión!
El parchís de los años en bonitos almanaques, donde los verbos
(¡Acción!)
Nunca fueron bien considerados, y el estanque ya sin demasiados cisnes, armarios de patitos feos en librea proletaria y adulta circunspección. Ya no cervezas prestadas: religiosamente whiskys pagados, y cenas, y velitas. El gourmet. Quizás la secretaria.
Riguroso cabezota, sin embargo, de dientes ahora mordedores, y agresiones visuales y su amada complacencia en propios discursos, mostacil aderezo, green pepper grains, tabasco, ayyyjalisco…. No te rajes.
Vacunado.
Nunca más la fiebre amarilla. Ninguna otra fiebre.
Estufa. Canalla.
Pantufla. Y en el centro, sólo el centro. Amaya.
Rechifla. Remedios.
Enchufa. Trienios. Sepelios. Salterios.
Crueldad del futuro amargo.
Infinito justificante por enfermedad del propietario de este cuerpo pensante. Ya no es lo mismo, no, ya nunca habrá sido lo mismo.
Mueca no desleíble en cafeína ni azúcares fermentados.
Mueca permanente, rostro edificado. Eficiencia vital.
Sacar al hereje del refugio costaría planetas de camellos danzantes, tacones de aguja hasta el pajar de los ojos de todos los ricos
pirulís de menta, paquetes de pipas en rigurosa línea recta hasta el Tombuctú del yanovuelvas que hiciste tarde.
El hereje recubre de almohadones su refugio. Ya no hay palabras para más cartas de amor. Verdaderamente, todo un concepto. ¿Sentémonos a filosofar? Los sentidos no se disparan. Eficaz proceso de pólvoras mojadas.
Deben ser los treinta, o los cuarenta, o los cien. Aldabonazo sordo. Miseria de la emoción incrédula.
Autorregulación.
Calefacción.
Recepción.
Manufacturación. Hecho a mano. Bello universo hecho a mano. También en venta. Y muy cerca (aquí al lado) de su domicilio.
…pero lo nuestro es pasar.
Cada vez de más cosas.
Se me calle.
Se me calle.
Se me calle usted, si hace el favor.
posted by Cronopio444 at 11:07 a. m.
11 Comments:
Iba leyendo y apropiandome de frases, de giros, de sonidos.
Perosegún bajaba de renglón, mi escalera de frases robadas, secuestradas, apresadas, iba subiendo.
Al final, lo que mi mirada recoorió, agotó se convirtió en pilaen mi interior.
Así me robé tus letras.
Magnífico, Fourty four.
Me quedo plena, contenta, respirando y supurando a la vez.
Te vas de vacaciones a lo grande.
Esta entrega me ha matado.
Verdaderamente.
Finalmente tendrás que escribirme el poema en muslo....
(jajajajajajaja...es broma, es broma....)
Un beso!
Lena, gracias. Tengo unos cuantos días por delante y, no lo dudes, ocurrirá. ¿Qué ocurrirá? No lo sé, pero ocurrirá... ¡Prepara tu muslo! (Y no es broma...). Besos.
Genial forma de irte. Por la puerta grande. Disfruta mucho de esas vacaciones, Cronopio.
Un besazo.
JAJAJAJAJAJAJAJAJA
JAJAJAJAJAJAJAJAJA
JAJAJAJAJAJAJAJAJA
JAJAJAJAJAJAJAJAJA!!!!!!!!
Gracias fusa, lo intentaré. besos.
Hasta finales de julio estaré calladita, sin favor... te echaré de menos, quién ladrará conmigo? ays, ays, jalisco y guacamole!
Mientras masticaré estas palabras, tienen lo suyo, merecen digestión lenta y a ser posible con un buen vino... deben ser los 40... o las 65 que nos han colado? ajá, lo nuestro es pasar, de todo, cada vez más.
Que nos escriba, de allá pa cuando, por favor.
Mamboooooooooo, a disfrutar!!! besos en el brillo vacacional de los ojos, malaje!!
Margot, me asomaré por aquí antes de "dar el salto", para re-despedirme... Mientras tanto, cuente usted con mis aullidos, mal que silenciados por la distancia. Pero la sordina queda luego muy bien para según qué cosas... En fin, que no tardo, ávido de seguir leyéndote. Besos bien ventilados.
Amanuense de neuronas iluminás, eso es lo que eres, y lo demás es el silencio, o quizá un camello que no quiso ir a la montaña porque la tentación vive enfrente.
Delicioso relato sólo por eso te dejo irte de vacaiones sin gruñir por la falta de tus letras.
Un abrazo y vuelve con más uñas y chicharras.
P.S: me preocupa la integridad del muslamen de mi querida Lena (que las uñas negras a veces causan infecciones de borrones).
Sí, Isa, o porque Mahoma se olvidó el turbante esa mañana, prendido de alfileres sin cabeza... Ya casi escucho el canto de la chicharra puñetera. Aprovecharé para perfeccionar mis habilidades tatuadoras, con toda delicadeza... Abrazos fuertes, para que duren un poco más...
Extrañé tus letras, tus monólogos flagelativos. :)
La sangre a punto de ebullición, las tonalidades que nos marcan los instantes.
Vamos de vacaciones con poco equipaje, recuerda lo del año pasado.
Besos sol de noche.
MaLena.
Lúdico. Me gustó este juego de palabras
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