Ningún sitio

Demasiados caminos hacia ningún
sitio.
El aire inmoviliza tu mirada,
estéril, que apenas sitúa el lugar
de las futuras
derrotas.
Pesadez de siesta en las encías
descarnadas del silencio.
Balbuceo interrogante con palabras
a medio construir
colgando
de tus labios entreabiertos.
Intuido deslizar
de pies que quizás arrastran
vieja herencia de barro sólido que obtura
toda posible salida
airosa.
Tú. Apenas una sílaba.
Ya seguramente ni siquiera pronombre
en el que habitar
libre de carnes ávidas
de placer,
de lánguido
goteo
de placeres
más o menos prohibidos o tal vez simplemente:
olvidados,
moribundos,
reales alguna vez en el recuerdo
de lo que pudo haber sido
y para tu infinita sorpresa fue,
sucedió,
se agotó en su cúmulo de inercia
que lleva al fin,
al se acabó,
al aplauso de mano
detenida
en el aire,
repentinamente sólida,
pétrea,
funeral.
Ciclo abierto: no hay manera sensata de cerrar el poema y redondear su sentido. Ciclo, y círculo, y giro en espiral concéntrica, que va ocupando el espacio hasta reventar por sus costuras, agotando el aire, sugiriendo asfixias de nudo corredizo que se cierra sobre el cuello, que te hace bailar el vals del dulcemente ahorcado en sus propios jugos anhelantes…