Cúlpese a Tom Waits

Jueves, 18 de diciembre de 2008

Inicio de Swordfishtrombones, de Tom Waits. Piano suave, a la espera del desgarro…
Quizá así tú, secundando las notas del bajo, al fondo… Detenido, escuchas.
Detenido escuchas
y delineas los silencios intermedios,
que son los tuyos,
los que habrán de ser leídos…

(Segundo tema del disco… Arranca la voz que despega del barro lascas de piedra tallada en vivo y afilada…)

…los que habrán de ser leídos
como salmodia siempre interrumpida,
cuidadosa ocultación de tu propio
vacío.

Así el poema del circunloquio
y la promesa de tintas
en romería,
piel erizada al fondo y sugerencia
de desvíos no previstos
en la palabra empeñada.

Un poema entre los muslos y a la espera,
tal vez desafiante
y recostado sobre las trancas
del OK Corral de tu memoria.

Deseabas descorrer la claridad del velo
sobre tus deudas de voz aprisionada.
Deseabas ser tú hecho palabra

-orgullo del dios al que aspiraste
entre carcajadas y sustancias convenientemente
psicotrópicas sin duda y fundadoras
de espejismo permanente-

modulada
con delicadeza
de oráculo quisiérase omnisciente y más o menos mesentiende, tanto y cuanto explícito y creador de certidumbres inflexibles…

Deseabas
el tacto de la carne
y el aroma de la fruta recién cortada del mandarino de tu jardín: cuatro piezas que has colocado en el cajón de la nevera (sí, ya sabes que así pierden sabor, pero es que te gustan fresquitas), tal vez para compensar la compra con la que has regresado a casa, alubias verdinas con langostinos y solomillo de ibérico con setas para el próximo sábado, Elías Mora, de Toro, y Guitián, de Valdeorras, para los entrantes diversos…
Pasarás el sábado cocinando, y comiendo, y bebiendo con los amigos, y el domingo haciendo lo mismo, con la familia,

y entonces, ahora,
Tom Waits y tu deseo de delirio
tronante
y explosión de secreciones,
humedades,
y rastros oscuros de la tinta
entre tus dedos
que fueron muslos encendidos…