Sin retorno

Echar vistazos distraídos hacia el mundo-avispero: sufrir el vértigo del tio-vivo desquiciado. El mundo en pequeño, el de aquí, a nuestro lado. El mundito de los tabiques, las hormigoneras y las zanjas (¡es la guerra…!). Desidias, inercias, conformidades. Arrastrarse lentamente sobre el presentimiento de calores que nos derretirán cualquier otra intención.
Habría otras posibilidades: mordisco sensual a la colección de frutas prohibidas. Sacudida de meninges alteradas. Cabeza con manta liada en expedición sin regreso a himalayas refrescantes. Los nativos salen a nuestro encuentro. Huelen a llama, a cabra montés, a mantequilla rancia de yak. Olor apetitoso de fogatas a la luz de lunas picaronas.
Los caminos llevarían, entonces, a lugares sin retorno, donde uno podría habitar memoriosamente el olvido, el viaje permanente, el no ser, en movimiento, el descanso total del yo saturado. Lugar y tiempo, transcurriendo. Alguien nos pondría un nombre, y nos saludarían con él cada mañana. La nueva identidad se nos iría desgastando con el uso, acomodándose al nosotros reinventado, adquiriendo transparencias de pureza insospechada.
Uno ya no sería uno, sentado al borde del abismo, en los Andes, en los Urales, en los Apalaches o en Tombuctú (¿hay abismos en Tombuctú?), contemplando la puesta de sol de, como siempre, naranjas y cárdenos y fuegos y violetas, con toque extravagante de verde porque sí, o de azul mar imaginado más allá de donde alcanza la vista. Pero el momento sería el mismo: el instante exacto en que el último rayo nos acaricia la nariz y ya no es de día, y aún no es de noche, y el zumbido en nuestro interior se detiene, contiene la respiración, se funde con lo que vemos, oímos, olemos, soñamos…